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Muito antes de assistir ao filme O Terminal, protagonizado por Tom Hanks, numa tela de avião, já vinha fantasiando uma mudança temporária para o aeroporto de Munique, lugar propício para se abraçar o delírio de uma aventura.
Habitat perfeito para uma residência literária, o aeroporto de Munique conta com quiosques de café e jornais oferecidos a toda uma gente viajante e honesta, gente que não surrupia publicações desempoeiradas e cheirando a tinta fresca, ou ainda dentro do conceito elástico da honestidade, gente simplesmente leve, desinteressada por notícias e, portanto, de confiança.
No oásis envidraçado na cercania dos Alpes, quem deixa de se contagiar pela paisagem pré-aterrissagem? Dali, sob a abóboda celestial, saem setas e picos apontados para destinos insondáveis numa linha de tempo paralela, fragmentos dançantes, passageiros e personagens.
Aterrados, caminhamos por corredores munidos de cercadinhos com playgrounds para crianças e fumantes indistinguíveis em termos de decoração, uma loja, ponto obrigatório, de cadernos e materiais de desenho italianos, outras lojas, de perfumes e barras de Schokolade Milka em abundância duty free, poltronas FLUX + DESIGN, geladeiras atômicas para sedes repentinas, o efeito Jetztzeit, o poder do presente.
Padarias e restaurantes a servir variados Brötchen pãezinhos de cereais bio-saudáveis, Wienerschnitzel com Spätzle, além de outras Spezialitäten e, dentre as sobremesas, Apfel Strudel com calda de baunilha e frutinhas de groselha, para além das cervejas, cafés, chás.
Doravante, para quem a vida contraiu os acontecimentos, a história em si, no músculo das costas, existe a farmácia Apotheke para remediar o trauma. Salienta-se o atendimento carinhoso da senhora Frau W.. Avançada nos anos, a farmacêutica demonstra a candura do seu profissionalismo e, bitte, bitte, tratou-me com a tão rara empatia dos dias atuais, de pronto se solidarizando com a minha dor no ombro direito.
“Es tut mir wirklich leid”, disse-me com seus olhos azuis quase lacrimejando, quase transmigrando, quase incorporando o sofrimento do músculo inflamado apesar de ter sido tratado e massageado na véspera, o músculo fracassando em exibir a força esperada pelo pensador Benjamin.
A senhora Frau W. prescreve um relaxante muscular, um adesivo de calor e dose imediata de magnésio. Sacode o corpo de dentro do avental branco para mostrar a ação do mineral sobre o músculo arreado pelo peso do agora, a mochila contendo um monte de livros, ou melhor, as pedras de Canetti mencionadas pelo escritor e amigo Gonçalo M. Tavares, em seu recente discurso de aceitação do prestigioso prêmio Formentor em Mallorca,2 na Espanha.
Lá na ilha, também ocorre o festival literário de Sant Jordi, amontoam-se na primavera livros e rosas vermelhas sob a proteção de são Jorge e seu dragão, manchas lunares. Eis um santo para enfrentar os desafios da literatura e a verdade incontornável: as frases belas são tão raras quanto os eclipses.
Ligada por aparelhos à tradução, a literatura em língua portuguesa erra entre tantas outras línguas; apenas recentemente uma booktuber americana descobriu Machado de Assis (e ouvi-o comparado a Júlio Cortázar!?). Somos aproximadamente 300 milhões de falantes, mas au fur et à mesure nunca saberemos o bastante, nunca trabalharemos o bastante, nunca usaremos infinitivos e particípios o bastante, nunca impediremos o movimento brusco o bastante, nunca abandonaremos a mente rápido o bastante, no rascunho de uma crônica, nesse lugar de trânsito e conexões. O prêmio, a palavra justa, um reconhecimento merecido.
Em movimentos nada lineares, as frases teleguiadas pelas estrelas entreabrem-se, cabendo a elas a comoção da Frau W. da farmácia Apotheke. Devem nos levar a pensar nos mapas de voo tracejados pelo pisca-pisca dos radares luminosos. A partir da aeroestação acolhedora com seus pods de dormir, sementes brotando de sonhos, raciocínios mirabolantes, o aeroporto de Munique é patafísico em sua essência.
Alfred Jarry, o genial criador da Patafísica, não ganhador de prêmios salvo escolares, teria desenhado o aeroporto bávaro amplo para a circulação de bicicletas, máquinas de movimento perpétuo em seus corredores, pedaladas por pernas com músculos bem superiores aos dos meus ombros, músculos como os dos gigantes dos Balcãs que viriam a embarcar no gate K-12: os jogadores do Cibona Zagreb.
Os atletas do basquete surgem prontos para bater com suas cabeças no teto da aeronave rumo a Zagreb, cada qual em camisa azul de listras brancas com um número múltiplo de 4 a la Georges Perec. O time inteiro alcunhado por nomes desprovidos da letra “e”, para recriar a história conforme sugeriu Perec. Homens com músculos que comportam a história inteira. Repare no nome do jogador Domagoj Vukovic, indivíduo de dois metros e nove centímetros. Zero “e” no nome!
Perec esclareceu em entrevista que bastava subtrair uma determinada letra e a história universal se reescrevia. Arranca-se uma letra, um corpo e um grupo de homens replicando Atlas, o titã grego é condenado a sustentar a abóboda celestial sobre os ombros, assim como carrego a minha mochila a duras penas. Esses passageiros colossais desafiam a gravidade e os padrões de medida.
A companhia aérea, numa diatribe, os distribui em assentos normais enquanto o sistema, o grande culpado do estado das coisas, me coloca em uma poltrona na fileira junto a porta de emergência. A minha alegria pelo espaço adicional se esvaindo, esmagada pelo visível desconforto dos passageiros necessitados das ferramentas de Procusto. As enciclopédias e mitologias se reciclam a partir da nova história, o passado croata expande e contrai dolorosamente.
Um bilhete de embarque com horário específico impediu que prolongasse a minha estadia no lounge de Munique e, sem notar a cronologia, o avião penetra as nuvens da antiga Iugoslávia, deixa para trás o paraíso, a utopia bem comportada do aeroporto da capital da Bavária, os seus shuttles pontuais, sehr pünktlich, a sua Polizei historicamente indestrutível e vigilante.
É curioso deixar para trás um ponto geográfico onde se vagou com a mente livremente e a vida não parecia tão perdida apesar de intraduzível, sem um Wörterbuch na mão, até que os pensamentos foram devolvidos sem definição, dos vidros ao rosto, depois rebateram e quicaram nas pistas num jogo animado de basquete e alturas, e, por fim, roliços, os pensamentos afundaram na cesta, strike, enfrentando as portas da aeronave fechadas pela pontuação.
Estamos a voar, o time inteiro do Cibona Zagreb, seu símbolo um biscoito mordido, os restantes passageiros e eu a criar soluções imaginárias para a maca que restou vazia num canto à espera de acidentes Notfall para atendimento por um doutor Faustroll numa das áreas restritas do aeroporto.
Afora da zona hermética pragueja a guerra híbrida, a espalhar medo. Vinte e cinco voos sob ameaça de bombas cancelados em um dia no continente europeu, provocando desvios, atrasos e buscas por artefatos explosivos, um atentado com mortes na Cracóvia, frigoríficos de supermercados inutilizados pelas temperaturas hackeadas, desperdiçando comida, distúrbios nas ruas de Paris.
Enquanto as almas seguem bem orientadas em seus trajetos, conforme as instruções do cartão de emergência, pergunto-me então o que fazer com a mosca a perder altitude, disposta a morrer sobre o meu teclado.
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