O que seria a minha vida sem poesia?, pergunto enquanto ganho tempo a olhar os ramos meio despedidos da árvore em frente à minha cama, e penso nos versos que decorei em miúda, em como foram tábuas num mar de incertezas, gritos e choros que não eram meus, lembro-me de cor de «Fui para os bosques porque queria viver livre, queria viver profundamente e sugar todo o tutano da vida, eliminar tudo o que não era vida. E, não, ao morrer, descobrir que não vivi», lembro-me de saber de cor e com exactidão os versos de Thoreau e de como esse conhecimento era o caminho seguro para o desconhecido, agora já não os sei com rigor, aqueles versos eram a possibilidade de ser capaz de tudo, de estar à altura dos meus sonhos, por vezes respondi que a poesia não servia para nada, como me arrependo agora de ter dado essa resposta, como fui hipócrita sem saber, por me defender de um dos maiores males do mundo em que vivemos, ter corpo e espírito, um crime, uma aberração para muitos, corpo e espírito, tenho-os ambos, prova-mo a poesia todos os dias, atesta-o a minha memória de infância, a poesia, oh, sim, muitas vezes feia e suja, longe da beleza helénica dos tempos idos, mas ainda assim uma luz que trespassa um beco húmido, um saco de supermercado a dançar ao vento, o meu gato a amassar o pão invisível nas almofadas do sofá, poesia-murro, poesia-beijo, silêncio, ruído e ruína, renascimento, fruta e vinho, desistência quando tem de ser, partida, e nunca o fim, a poesia cose o mundo com as suas próprias linhas, o que seria de mim sem poesia, o que seria de nós.
Estas crónicas fazem parte de um projecto de ficção da escritora Cláudia Lucas Chéu com o P3. Uma maratona de crónicas diárias sem meta à vista.
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